Who is U-Gin?

 Радостно узнавать, что подавляющее большинство френдов НЕ дальтоники, чем и тешут свое больное самолюбие.

  Она взяла со стола салфетку: «А знаете такой прикол?». Я был прижат к стене, и между нашими губами была эта салфетка. Этот «прикол» я не оценил по достоинству. Её мужу, сидевшему напротив, шутка тоже не понравилась.

 

 

  А вот под какую музыку вы занимались любовью (либо сексом, кому как угодно)) в последнее время?

1995 год. Дом Пионеров. Подвал. «Преисподняя».

- Леха, да они же упыри, наркоманы сраные. Я не хочу туда…

- А куда ж ты, твою мать, хочешь? А к ним идти НАДО, раз зовут. Просто так надо, потом поймешь.

   Какие у них были клички, я вспоминаю с трудом. Что то там..эээмм….Лепард, Слеер, Удав…не помню. Страшнее всех был Лепард. Он был чрезвычайно жесток, и все акты избиений были его инициативой. Дрался он сука как бог. Это был талант. На тренировках, на которые он заявлялся лишь иногда, достойного соперника просто не было.

   Свою банду они называли «Over Kill», когда про них говорили, использовали слово «оверкилловцы». Они были бритоголовыми и носили спортивные костюмы с джинсовыми крутками. На куртках были нашивки самых тогда популярных металлических групп. И если ты не знал, чей там логотип, то мог запросто огребстись. Значения слов «гопник» и «металлист» сливались для меня в один образ, образ «оверкилловца». Их боялись все. Когда за какой то косяк они изувечили своего же друга, которого все же удалось вернуть к жизни, их судили и отправили по тюрьмам. Все облегченно вздохнули. А всякая мелочь кинулась на освободившееся место. Но их вернули через пару месяцев. Первое время они вообще не высовывались, зализывали раны. В Доме Пионеров был подвал, там работал сторож-алкаш, который их и впустил. Так появилась «Преисподняя». На подвальной двери так и было написано. Все старались обходить это место за километр. Иначе ты мог встретить обдолбанного оверкилловца, идущего домой. Нам надо было идти к ним. Они нас вызвали. Они считали нашу компашку своими преемниками. Но я то всегда знал, что мы ими не станем. В нас не было столько ненависти, да и мы просто тупо разъедемся поступать. В этом гавне никто не собирался оставаться.

  Подвал был очень длинным, и там не было света. Мы пробирались в самый его конец, держа в руках зажигалки. Кто-нибудь, конечно же, начинал вспоминать о заваленных здесь насмерть рабочих, во время постройки Дома Пионеров. Врожденная потребность в адреналине рулила всегда. Мы доходили до той самой комнаты. Оттуда доносилась музыка и голоса. Жутко воняло уксусом, а иначе ханку и не сваришь. Мы открывали дверь и навстречу кидались шлюхи, которые вместо приветствия, лезли сразу в штаны. Их, конечно, сразу откидывали, потому что, не смотря на подростковый неуемный сексуальный аппетит, было ужасно противно. Не противна была там только Галя с винтажной внешностью и всегда с таким достоинством держащая себя даже в такой жопе как «Преисподняя». 
 Картина была примерно такая: огромная комната, постеры металлических групп, старые диваны, на них развалились оверкилловцы, получавшие свои приходы. На них было невыносимо смотреть. Пара месяцев тюрьмы их изменила не в лучшую сторону. Но нужно было подойти и поздороваться. Шлюхи не вмазывались, они глушили ваксу и танцевали под «Позорную Звезду», их любимейшую песню группы «Агата Кристи». Эта песня всегда будет вызывать у меня в памяти образы танцующих шлюх.        

 - Оооооо, здарова, чуваки. Проходите, надо поговорить…- сказал приоткрывший глаза Лепард.

Продолжение следует

 

 

  Она изредка пишет в ЖЖ. Но все, что Она пишет, предназначено только Ему. Она знает, что Он не читает слишком объемные посты. Она пишет кратко. Она лучше разобьет пост на несколько частей, лишь бы Его внимание не обошло стороной все Ее старания. Она когда-то писала абстрактные вещи, потому что ЕМУ это нравилось. Его это привлекало. Она пытается уловить Его очередную направленность, что же Ему интересно сейчас, в данный период Его жизни. Но, увы, это сделать все сложнее и сложнее, ведь Он в последнее время практически ничего не пишет, ни Ей лично, ни в этот долбанный ЖЖ. У Него вечные траблы на работе и в семье. Ему уже ничего не интересно, да и если интересно, то все равно нет времени. А Она пишет, изредка. Она даже решила разыграть сценку, в которой появляется выдуманный персонаж мужского пола. Якобы теперь Она не одна, и Ей уже фиолетово, как Он отреагирует.    

   Он часто вспоминал Её. Какое все таки странное и милое создание, никогда не встречал    таких. Ему нравилось читать Её посты, Он всегда улыбался.  Но Его жизнь постоянно осложнялась, и становилось уже не до виртуальных форм общения. Он забросил ЖЖ, ушел в инвизибл в аське. Что толку? Все равно нет времени. Но ничего, думал Он, как только появится свободная минутка, Он откроет ЖЖ, полистает френд-ленту в поисках ее последних постов.  Прочитает, улыбнется. Может, если повезет, Она будет в аське и можно будет наконец-то пообщаться. Но ее не было, зато были новые посты. Из них было понятно, что у Нее уже успел созреть роман. Каждый обмен комментами становился все интимнее и нежнее. Они писали о том, что известно только им двоим, это сразу бросалось в глаза. Что ж, я сам виноват, если она была мне не безразлична, то я ДОЛЖЕН был находить на Неё время. Но теперь уже поздно…Он уничтожил свой аккаунт, и статус в аське так и не поменял. Пути их больше не пересекались.        

 Разделять творческую личность на несколько кусков (слоев, личин) - это верное решение, это умно. Воспринимать её единым целым и проецировать ее некоторое участие в твоем личном объединяющем опыте на её творческое Я - это заблуждение, это глупости. 

 Он на сцене, он гипнотизирует, его одежда блестит в свете софитов. «Боже, какой же он…а какой же он?» Набираешься смелости, делаешь глубокий вдох, делаешь выдох, подходишь. От твоего легкого касания, оборачивается лицо, на лице глаза усталого человека, совсем не те глаза. Ты говоришь «Привет, это я, я писала тебе, помнишь? Ты сегодня был прекрасен как мифический герой…я…я так волновалась за тебя...». Он сдвигает брови, смахивает черную прядь волос с лица и открывает рот…И ты слышишь не внятные фразы и чувствуешь отталкивающий и стойкий запах перегара. Тут же подходят какие-то пьяные люди, они подливают ему спиртного, они все время ему что-то подливают. Он отворачивается…боже, какой же он не приятный…да, сегодня я поняла, мне и группа то его не очень нравилась, это же совсем другая музыка, не похожая на ту, что я так люблю…ну да ладно, в следующий раз я просто не приду. О боже, на сцену поднимается Он, он такой милый, но в нем чувствуется такая спокойная сила Царя зверей…надо ему написать, наверняка у него есть аська...